Der 11. September 2001 in Berlin begann als ein farbloser Tag. Vormittags saß ich im Büro meiner Grafikerin, meinem ersten Ausstellungskatalog zu besprechen. Irgendwann rief ihr Mann an, in New York sei ein Flugzeug in ein Hochhaus geflogen. Auf dem Heimweg nieselte es lautlos, draußen sagte niemand ein Wort. Den Abend verbrachte ich zu Haus wie gelähmt vor dem Fernseher.
